L'arte dell'attesa

Patrick Bardelli

30.9.2019

Traduzione: Leandra Amato

Immagini: Manuel Wenk

Nei Grigioni, la caccia ha una lunga tradizione. Appartiene a questo Cantone come i Läckerli a Basilea. Abbiamo deciso di indagare.

Un colpo dall'altro lato della valle squarcia l'aria pura di montagna. Calibro 10,3 millimetri. Silenzio. A confronto, il fucile d'assalto 90 dell'Esercito Svizzero spara cartucce del calibro di 5,56 millimetri. Una strana sensazione si diffonde nel mio stomaco. Accompagno Claudio, Marco e Marc a caccia. Qui, in Bündnerland, è una tradizione saldamente ancorata. In queste settimane, circa 5 500 cacciatori sono in giro per il Cantone. La febbre della caccia si tramanda da padre in figlio, da zio a nipote. Dietro ogni secondo albero si trova un cacciatore in attesa del suo «pezzo», come viene chiamata la selvaggina in gergo.

Caccia grigionese

L'arte della caccia dovrebbe in realtà essere chiamata arte dell'attesa. Risaliamo lo Schamserberg sul fianco sud-est del Piz Beverin ed esaminiamo il terreno intorno a noi con il nostro binocolo. Vai, aspetta, osserva, vai, aspetta. Finché non ci fermiamo. L'aria si riempie dei fischi delle marmotte. Anche loro sono prede. L'anno scorso ne sono state cacciate 4 640.

Oltre alle marmotte, Claudio, Marco e Marc cercano caprioli, cervi e camosci. La caccia è strettamente regolamentata dalla legge. Chi non rispetta le regole, paga una multa o perde la licenza. Nei Grigioni vige il sistema della caccia a patente (o licenza). Le persone che hanno sostenuto con successo l’esame di caccia e ottenuto la licenza possono cacciare in tutto il Cantone, tranne nelle zone di protezione. Molti altri cantoni conoscono la caccia in riserva. In questo caso, un gruppo di cacciatori ha il diritto di caccia in una determinata riserva per un periodo di tempo prestabilito.

«Guardate, ha i pantaloni abbassati e sta facendo pipì nel nostro bellissimo paesaggio montano». Claudio ha identificato un escursionista che sta dando libero sfogo alle sue... necessità. I binocoli puntano su di lui. Se solo il brav'uomo sapesse che otto occhi lo osservano da 200 metri mentre fa pipì.

Molto movimento in montagna

Uno urina, l’altra passeggia con il suo cane. Poi, una moto scende dal pendio. C’è molto movimento qui, a 2000 metri di altezza. «Il fine settimana è molto affollato», dice Claudio. L'indice rimane teso e non è sul grilletto. Oggi non spareremo qui. Dopo due ore decidiamo di tornare alla baita. L’arte dell’attesa.

A metà strada ci fermiamo presso un pendio con cespugli alti. Il giorno prima, i cacciatori hanno avvistato dei caprioli qui. Claudio suggerisce a me e a Marc di andare insieme, salire la montagna a circa 200 metri e battere un po' sul sottobosco. Questo «battere» spaventerà la selvaggina nascosta lì. A sinistra e a destra si posizionano Claudio e Marco.

Ora capisco perché ogni cacciatore ha con sé almeno un pezzo di attrezzatura arancione brillante. Distingue l’uomo dalla selvaggina e serve quindi come protezione. Claudio mi presta il suo cappello arancione, così sono ben visibile per lui e Marco. Si parte! È ripido, i cespugli sono alti e perdo l'orientamento dopo pochi passi. Dovrei zigzagarmi su una roccia prominente. Non ho idea di dove mi trovo e nemmeno di dove andare. Ti prego, non sparare. Il mio piede destro si incastra tra le radici fitte e mi fa quasi finire giù lungo il pendio. Il mio ginocchio, già mal ridotto, inizia a farmi di nuovo male. Voglio andarmene da qui. Dopo mezz'ora sono di nuovo a valle con Marco. Capriolo? Negativo. Se ce n'era uno che si nascondeva là fuori, me lo sono perso. Troppo occupato con me stesso.

«Hai sentito fischiare i camosci e ti sei spaventato per il capriolo?» mi chiede Marco. Sì. Tuttavia, ho pensato che il fischio fosse di un uccello e quello che Marco chiama «spaventoso» l'abbaiare di un cane. Io uomo di città dell’Unterland zurighese non ho proprio idea di quello che succede in questo mondo. Marco mi illumina. I camosci sulla montagna si sono sentiti disturbati dalla mia presenza e mi hanno invitato ad andarmene con i loro fischi. E l’abbaiare del cane? Quando i caprioli si sentono disturbati, fanno un rumore che le orecchie non addestrate pensano sia un cane. Anche i miei occhi sono inesperti e non vedono la selvaggina.

E poi, all'improvviso, il camoscio se ne sta lì, sulla cresta montuosa sopra di noi e ci guarda a valle. Il soggetto perfetto per una cartolina. Mi viene la pelle d'oca e mi sento piccolo per un momento di fronte a questa sublimità. Il resto del viaggio di ritorno al rifugio, Claudio, Marco e Marc recensiscono la giornata. Me ne sto in silenzio e ammiro il paesaggio.

E la sostenibilità?

Che ricordi quando papà cucinava la selvaggina! Il profumo del vino rosso e della selvaggina fresca che si diffondeva nell'appartamento. Siamo tornati alla baita. Oggi cucina Marco. C'è il ragù di cervo con spätzli. Stesso profumo. Mangiamo a lume di candela ed è fin troppo accogliente. La sensazione di nausea di questo pomeriggio ha lasciato il posto ad un piacevole calore allo stomaco.

Marco e Marc parlano della caccia dell'anno scorso e di come hanno ucciso il cervo che mangiamo oggi. I due ricordano ogni dettaglio: come era il tempo, dove hanno sparato al cervo e quanto tempo ci è voluto per recuperare l'animale. Fuori di testa. «Sappiamo di ogni pezzo di carne che mangiamo tutto l'anno, da quale animale proviene e come è andata la caccia», continua Marc.

Improvvisamente parliamo di etica e sostenibilità. Claudio ha una posizione chiara a riguardo e dice: «So che la caccia è contestata. So di uccidere un animale quando piego il dito e premo il grilletto. E uccidere non mi dà alcuna soddisfazione. Tuttavia, questo animale non è mai stato rinchiuso. Non è stato ingrassato o trattato con antibiotici. Non è stato trasportato per mezza Europa fino al macellaio, soffrendo fino alla sua morte. Mangio solo carne che io stesso ho cacciato. Tutto l'anno. Questo per me è consumo sostenibile di carne biologica locale».

Più tardi mi sdraio nel sacco a pelo e penso alle parole di Claudio e al mio stesso consumo di carne. Sono piuttosto incoerente. Da un lato, sono contento che oggi non abbiamo ucciso nessun animale – sono una femminuccia in questo senso. Dall’altro, ho mangiato il ragù di cervo di Marco dopo una lunga giornata di fame. Da un lato, compro la carne di casa dall'agricoltore biologico locale, dove conosco la mucca per nome e come ha vissuto. Dall’altro, passo anche dal congelatore del supermercato di tanto in tanto. Ma non importa come la giro, un animale ha dovuto dare la sua vita per me. Il fatto che mia moglie e mia figlia abbiano una dieta vegetariana non facilita le cose. Ho un conflitto interiore e sono stanco. È ora di mettere in ordine i pensieri. Buona notte.

Perché l'uomo caccia ancora oggi? Nella seconda parte del reportage Galaxus sulla caccia, cercherò di trovare una risposta a questa domanda. Seguimi se non vuoi perderla.

Patrick Bardelli

Senior Editor

Patrick.Bardelli@digitecgalaxus.ch

Da giornalista radiofonico a tester di prodotti e storyteller. Da corridore appassionato a novellino di gravel bike e cultore del fitness con bilancieri e manubri. Chissà dove mi porterà il prossimo viaggio.

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